La nebbia
agli irti colli
Piovigginando
sale,
E sotto il
maestrale
urla e
biancheggia il mar;
Ma per le
vie del borgo
Dal ribollir
dè tini
Va l'aspro
odor de i vini
L'anime a
rallegrar.
Gira sù
ceppi accesi
Lo spiedo
scoppiettando:
Sta il
cacciator fischiando
Su l'uscio a
rimirar
Tra le
rossastre nubi
Stormi
d'uccelli neri,
Com'esuli
pensieri,
Nel vespero
migrar.